Une femme rencontre un homme à moitié son âge dans un restaurant branché de Manhattan pour le déjeuner. Est-il son amant ou son fils ? Si c'est le premier cas, alors vous pourriez vous attendre à ce qu'elle exerce le pouvoir, comme le personnage de Mme Robinson dans "Le Lauréat", le film de Mike Nichols de 1967 sur un jeune homme qui a une liaison avec l'une des amies de ses parents. Si c'est le dernier cas, alors vous pourriez vous attendre à ce que le jeune homme, Xavier, exerce le pouvoir car la jeunesse surpasse l'âge et les parents, pour la plupart, sont prêts à aller jusqu'au bout pour rendre leurs enfants heureux.
Dans son dernier roman, "Audition", Katie Kitamura exploite toute la tension et l'ambiguïté inhérentes à cette scène d'ouverture pour créer un court roman propulsif qui suggère qu'au travail et dans la vie, nous essayons constamment des rôles et improvisons au fur et à mesure. Ou, pour citer Shakespeare, "Tout le monde est une scène, et tous les hommes et les femmes ne sont que des acteurs".
"Audition" met en scène une narratrice féminine sans nom, une actrice de renom, en répétitions pour une nouvelle pièce difficile. Lorsqu'elle n'est pas sur scène, elle mène une vie tranquille dans le West Village avec son mari historien de l'art, Tomas. À mi-chemin du roman, tout change. Les relations entre elle, Xavier et Tomas sont renversées de manière vertigineuse comme l'illusion figure/fond connue sous le nom de vase de Rubin. Regardez l'image d'une manière, et c'est un conteneur pour des fleurs ; regardez-la d'une autre manière, et ce sont les silhouettes de deux têtes se faisant face.
Les deux romans précédents de Kitamura mettaient également en scène des protagonistes féminines sans nom dont le travail était lié à l'interprétation : dans "Intimités", une interprète féminine à La Haye, et dans "Une séparation", une traductrice. Dans ce livre, elle évoque une ville élégante construite en verre, une sorte de publicité Mastercard où les gens ont des assistants personnels et grignotent des plateaux de charcuterie dans des appartements meublés avec goût.
Dans cette copie de New York, qui n'inclut pas de personnes négligées dormant dans la rue ou de déchets qui débordent des poubelles, Kitamura parvient à créer un sentiment d'étrangeté et de malaise. La réalité est instable ; rien n'est comme il semble.
Le complot astucieusement construit se termine avec la narratrice luttant avec de grandes idées abstraites, y compris la possibilité qu'une famille ne soit rien de plus qu'une "illusion partagée, une construction mutuelle", un groupe d'acteurs jouant leurs rôles.
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